Скрипач

Как жаль, что ты не пианист,
Не гитарист, и не трубач.
Ты не играл на «Страдивари»
А думаешь, что ты скрипач.

В игре ты нот не признаешь,
Играя, ты фальшивишь, врешь
И тонкостей игры не зная,
Ты чуда лишь от скрипки ждешь.

А скрипка ведь поет тогда,
Когда на ней с душой играешь,
Но ты её не понимаешь,
Смычком водя туда – сюда.

И так проходит много дней,
Ты от тоски порой играешь
Не для себя, не для людей,
Да ты и сам всё это знаешь.

Как надоела скрипка эта,
Визглива, как доска паркета.
А эта плоская – на скрипку даже не похожа.
И если б лик ей дать, была бы просто рожа.

А та мала – годна лишь для мальчишки
У этой цвет не тот, у той бугры да шишки.
А эта - некрасива, та – стара…
И каждый раз, меняя скрипку
Звучит не музыка – игра.

Но ты пытаешься играть красиво
И слушают тебя в курортных залах, у камина,
На вечеринках, в обществе друзей
Ну, в общем, ты играть умеешь на людей.


И вот пройдет лет десять – двадцать пять,
А будет ли на чем тогда играть?
Не признавал ты знаменитой «Страдивари»,
А скрипки, что менял ты каждый раз...
Совсем чужими стали.

Прошли года… И ты, скрипач бульварный,
В тихом сквере пытаешься играть на старенькой свирели.