Мама в руки брала,
Чтобы меньше ходил.
Мимо леса несла,
Чтоб медведь не убил.
И кормила лишь тем,
Что варила сама.
И стелила постель,
Чтобы мягкой была.
Но вот вырос юнец,
Стало скучно ему.
И решил, наконец,
Он пойти на войну.
И теперь лишь ему
Только мир и почет.
Не обманешь судьбу,
Смерть дорогу найдет.
Смерть дорогу найдет
© Copyright: Ирина Бабенкова, 2010
Свидетельство о публикации №110081206536
Свидетельство о публикации №110081206536
Рецензии