Ты не придешь ко мне на день рождения,
Да и на свой меня не позовешь.
Моя к тебе любовь, как наваждение.
И каждый раз в моих коленях дрожь.
И каждый раз, как будто бы все заново,
Как будто мы знакомы пять минут.
И сердце в ожиданье счастья замерло,
Но стрелки на часах бегут, бегут…
Я тороплюсь. Прости за то, что в спешке я
Ладонь твою сожму в своей руке.
Я чувствую себя всего лишь пешкою
На черно-белой шахматной доске.
Прости за невозможность высказать
Все то, что накопилось на душе.
Друзья итак бросают взгляды искоса,
Ведь я для них потерянный уже.
Я больше не пример для подражания,
Ведь я изменник, я обманщик, плут.
Я отложил бы наше расставание,
Но стрелки на часах бегут, бегут…
Когда еще с тобою мы увидимся?
Когда найду для нас хотя бы час?
Давай же на прощание обнимемся,
Ведь нет вчера и завтра. Есть сейчас…
О любви
© Copyright: Слава Иванов, 2010
Свидетельство о публикации №110081200629
Свидетельство о публикации №110081200629
Рецензии