Бетховен

В смятенье я.
          В груди уж сердцу тесно.
Боюсь крыла
         души моей сломать.
Сравню ль его
           с полей родимых песней?
Смогу ль до звёзд
               сияющих поднять?..
Как он велик –
           давно известно миру,
А я живу
      в забвенье и в глуши.
И страх, и страсть –
                настраиваю лиру,
Чтоб дань воздать
               величию души.
Смотрю на мир
           немного виновато, –
Как доказать?
          И чем докажешь всем,
Что лунный мир –
             есть «Лунная соната»,
А не палящий
           души «Бони М»?
Ведь «Бони М»
           напорист. Он шагает,
Врывается
       в неопытность сердец.
Хотя и сам
         прекрасно понимает,
Бесславный свой
             предчувствуя конец,
Что он пустышка.
              Времени забава!
Что век пустышек
              краток на земле.
Что жизнь не просто
                моды глупой слава,
Что жизнь – есть свет.
                Сияние во мгле.
И я ни с кем
           не спорю, не скандалю,
Не выставляю
          аргументов рать,
Я улыбаюсь
        грустному роялю,
Боясь от счастья
              горько зарыдать.
И пусть весь мир
              до крайности условен!
И пусть временщика
                реальна власть!
Я лишь скажу:
           Бетховен…
                есть Бетховен.
И в этом всё –
           величье!
                Сила!             
                Страсть!