Жизнь, ушедшая с молотка
без торжеств и эпитетов сочных:
в ней ни листика, ни цветка, –
как пустыня в часах песочных;
время молча сходит на нет,
устремлённое в их воронку.
Канет в тьму полночную свет,
нам за ним поспешать вдогонку.
Под вуалью скрывает глаза,
пристыдившись злых дел, эпоха.
Гаснет жизнь, так и не сказав,
хорошо ей в нас или плохо.
Прячет время за обшлага
чьи-то карты – пусть шулерства мелки, –
но нацелены, как острога,
в мою грудь циферблатные стрелки,
что трезубцем в финале сошлись
на урочном двенадцатом часе,
и стекает образ, как слизь,
нареченной милой. Кичась ей, –
странной дивой, – свой век отгрустил,
не постигнув, – меня это гложет:
что любовь? – плахи ль жесткий настил,
васильками ль увитое ложе?
Жизнь, ушедшая с молотка...
© Copyright: Александр Тхоров, 2010
Свидетельство о публикации №110081203847
Свидетельство о публикации №110081203847
Рецензии
Это Стихи, Саша! С удовольствием прочёл их. Прости, длиннее писать не умею:)))
Андрей Данов 13.08.2010 23:48 • Заявить о нарушении
Андрей Данов 13.08.2010 23:48 • Заявить о нарушении
И не надо писать длиннее. Рад, что ты жив и здоров и вышел на связь.
Александр Тхоров 14.08.2010 00:07 Заявить о нарушении
Александр Тхоров 14.08.2010 00:07 Заявить о нарушении