Ваши пальцы болят от колец,
И слезятся в ушах бриллианты,
Старый Франц – ростовщик и подлец –
Снова спрятал трико и пуанты.
А вам хочется плюнуть на свет
И взлетать над притихшей ареной,
Чтоб какой-нибудь бедный поэт
Вас вознёс лёгким слогом над Веной.
Вы скучаете в клетке дворца,
На приёмах дряхлеющей знати,
Наблюдая метанья отца,
Что уж видит вас в графской кровати.
А вам грезятся краски кулис,
Гром оркестра и запах опилок,
И заезжий парижский артист,
Всё картавящий: «О, как ви милы!»
Над империей – чёрная мгла;
Русский фронт разъедает границы:
Вас, как бабочку, держит игла
Мрачных шпилей австрийской столицы.
Ваши пальцы болят от колец...
© Copyright: Алексеев Игорь Евгеньевич, 2010
Свидетельство о публикации №110081203659
Свидетельство о публикации №110081203659
Рецензии
