Бочка жизни

Всё утро гроза бродила за околицей, серой тучей пряталась за дальними деревьями. И вдруг раскатисто зарычала раз… другой… третий… Сперепугу побледнело небо и спряталось, растворилось в этой белизне солнце. Воздух стал прозрачным. Пожелтел.
Стук первых капель дождя по перилам крыльца совпадает с первым хрустом морковки на зубах. Дальше, морковка огрызается раскатам грома, а в промежетках между ними, когда сверкает молния, прячется в сахарницу, нежится на песке покрываясь белыми кристаликами.
Дождь – стена воды. Голова, выглянувшая из-под козырька крыльца вмиг становится мокрой. По лицу нехотя сползают капли. Одна, самая нахальная останавливается на кончике носа. Её разглядывают вечно любопытные скосившиеся глаза.
Огромная бочка под водостоком крыши полна дождевой воды. В жёлтом воздухе проясняется небо, на стене сарая с тенью яблони вновь играет солнце. Над уже далёкой тучей радугой улыбается воздух. Свежий и одновременно дурманящий.
Отважный кончик морковки последним аккордом хрустит вслед ослабевшему грому. 

Вот и попробуй
теперь скажи, что
одна морковка грозы
не равна
одной бочке жизни
наполенной до краёв