Бессонница

Как скрипкин дом поет моя изба
стихарь новорожденного сонета…
Я ждал ее.
И потому не спал.
Бессонница – натурщица поэта.

Она придет и ляжет на постель.
Угар свечей с нее одежды скинет…
Я онемею от своих страстей
и от ее прозрачного бикини.

Я так устал смотреть в цветную ночь!
В которой ни просвета. Ни покоя.
Я так устал!
Вздремнуть бы я не прочь
часок-другой.
Да где заснуть с такою!

Блудницею прокуренных ночей.
Любовницей Есенина и Блока.
В объятьях дум.
Под крышею ночей.
Мне с ней тоскливо.
Но не одиноко.

Когда от боли хочется кричать.
А крика – нет.
Она мой стон потушит.
Она умеет рядом помолчать.
Я перед ней распахиваю душу.

Легко и зло!
Пока она молчит,
несу ей вздор потерь и покаяний…

И схлынет боль.
И в розовой ночи.
В мой терем, словно солнышко заглянет…

Как скрипкин дом поет моя изба,
стихирь новорожденного сонета!

Я сон берег.
И потому – не спал.
Я даже думать не хотел
об этом.