Рассвет

Порой, мне кажется, моя планета,
Что кружится вокруг своей оси,
Уже давно стоит, и света нету,
И мрак вокруг такой, что Боже упаси.

Но, правда, видимо, совсем не в этом:
Со временем, я сам нажал на «стоп»,
Хотя тогда… да, позапрошлым летом,
Бил руки в кровь и не жалел я стоп.

Но времена пришли других тематик:
Недавно, незнакомый человек,
Мне заявил, что я «совсем прагматик,
И в деле буду сух и строг вовек».

Не скрою, льстит слегка мне заявление,
Признаю, нравится мне ведать толк в делах.
Но ведь прагматика – опасное явление,
Должна душа сверкать в людских телах.

И потому, найти искру по жизни,
Есть для меня блаженства самый пик,
И на меня пусть смотрят люди с укоризной,
За яркой искрой я пойду в любой тупик.

Тем для меня приятнее ресницы,
Скрывают что бездонные глаза,
Той девушки, что может мне присниться
Только во снах про рай и небеса.

Той самой, что своей упрямой волей,
Поставит на колени черствую душу,
И без секретных слов или паролей,
Заставит писать то, что я пишу.

Кто никогда не просит о заботе,
Но ты о ней не сможешь позабыть,
И бросишь все дела, или работу,
С желаньем только к ней поближе быть,

Той, чьи ты вредные привычки
Прощаешь, потому что дорожишь,
Улыбка ее будто бы отмычка:
От радости внутри всегда дрожишь.

Пускай подумает, что я такой распутник,
И что нарочно ей высказываю лесть,
Она – не мой пока что еще спутник,
Но ей спасибо, так как она ЕСТЬ.