про удава и лето

Давай просто встретимся и поговорим,
У нас это получается лучше всего,
Из того, что мы делали один на один,
И не важно, что мы не делали ничего.

Книги? Отличная тема для двух одиноких:
Одного уверенного из финальной главы,
Ну, такого самообразованного, кругозора широкого,
Но панически не переносящего пауз и переходов на «Вы».

И второй тонкой, меченной, как купюру
Фальшивым водяным знаком,
Незаметной для Овна-удава, неумеющей ходить не справа,
Чуть глубже обмелевшей речной переправы,
Интуицией определяющей мудрость Питтака.

Как обычно в шесть? У дома полузаброшенного,
С битыми стеклами, отчаянными набросками
детской рукой, социальными акциями переношенной,
В шесть, на детской скамейке любимого цвета Бродского.

А потом поплыть, отяжеляя руки томами книжными,
Кстати, я вчера купила Гаспарова…
А ты читала?.. А ты смотрел?.. А ты слушала?..
И пристыжено про курьезы с бывшими,
для затравки пару скрытых тем будто, про друга старого.
Старого друга, но верного и, конечно же, лучшего.

А потом сентябрь, обреченный на письма короткие,
Уставшими буквами, стертыми отпечатками лета.
Много вопросов в письменном виде, на которых не будет ответа,
Некогда высунуться из квартирной коробки,
Некогда даже написать с добрым приветом.
Но я сделаю вид, что все в порядке, что выбиты пробки
Что мои ответы ненадуманно робки,
Но давай не будем играть в прятки.
Не хочу, чтоб кончалось лето.