В стихах слова. В полотнах – краски.
И тут и там - одна мазня.
А лучше, кинь себя в салазки
И ну! В сугробы на пол дня.
Зима! Воистину картина!
Мороз! Хоть рифмой изойди!
А у художников – рутина.
Поэтов тоже пруд пруди.
Поэт – «священная» особа.
О чём он? Разве кто поймёт.
Смотреть за всеми нужно в оба!
Уж лучше лечь на пулемёт.
Зачем нам думать? Ум морочить.
К чему вообще искусства хлам?
Не лучше ль в санках со всей мочи
Нестись по встуженным холмам.
Свалиться в снег, во хлад кипящий.
Кровь на морозе разогрев.
Будь славен Бог, нам день дарящий!
Не испытать бы Божий гнев!
А что художники – поэты!
Они враги земли святой.
И как все идолы воспеты
Загробной лобной темнотой.
А, ну, его, искусство!
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2010
Свидетельство о публикации №110081105890
Свидетельство о публикации №110081105890
Рецензии