Троица
нынче за душу звонко берут.
Я не Каин, не Хам, не Иуда,
а для пастыря на слово крут.
Свят вам сват, кум Наум за кумира,
а уставом - златые уста.
Что голодному истины лира?
Что слепому явленье Христа?
Лезет в душу с листа и с экрана
дутый, битый, треклятый пророк,
посыпает посулами рану,
поливает елеем порок.
Терпеливее и прозорливей
торопливых жрецов и творцов,
перемыкал под куполом ливень -
перебрался под своды дворцов.
Потеснились цари-самозванцы,
повинился доверчивый люд:
потянулся к попу целоваться -
а давно ли на крест не плюют?
Не управиться миру без веры,
роковую дугу не пройти:
сфера храма надёжнее сферы
астронавта на Млечном Пути.
Не утешиться миру без ласки
по головке, обритой под ноль:
сфера сказки добротнее каски
в пулемётной пурге прободной.
Не сносить головы без поклона
чёрной ризе с подолом в пыли:
сфера неба уютнее лона
унавоженной плотью земли.
И вопит желторото сорока,
и колотит во сто сороков
барабанными палками рока
по чугунным мозгам простаков.
Чем не троица? Чем не подмога:
царь, святоша да шут-завирай?
Тяжким посохом странного бога
загоняют нас пастыри в рай...
1992
Свидетельство о публикации №110081105305