Не то, что б солнце припекло,
И вряд ли затянуло тиной,
Как взгляд сквозь мутное стекло,
Существование с рутиной.
Не в Африканских племенах,
Не в дебрях Амазонки мутной,
Бродили зомби, в стременах,
Одушевлённости беспутной.
Обычно, строго по утрам,
Слегка приветствуя друг друга,
Входили зомби в никуда,
И исходили ниоткуда.
Но, если просыплись вдруг,
В Шамана потерявши веру,
-К костру отступников, на круг,
А трупы в дальнюю пещеру!
Опасен старенький кинжал,
Топор отточен, плеть упруга,
Никто пока что не сбежал,
-По кругу милые, по кругу....
Круг
© Copyright: Александр Патрухин, 2010
Свидетельство о публикации №110081103902
Свидетельство о публикации №110081103902
Рецензии