P. S

      

               
                Я Ангел, радость!
                Радость, Ангел - ты!
                У Ангелов есть крылья из слюды,
                От Ангелов исходит благодать,
                С которою - и жить, и умирать. 

                Поэт Захаров
               


Я лежу на асфальте. Чей-то след в изголовье.
Вижу - как структурирован мрак.
Я его ощущаю разбитою бровью.
Это всё наяву, как же так?
Для обзора почти недоступно пространство.
Для позора не очень-то развит сюжет.
Это ново. А я ведь люблю постоянство.
Не люблю, а любила... Его уже нет.
Я лежу на асфальте без стона и боли.
Мне почти всё равно. Я почти не жива.
До чего непривычно отдельно от воли
Отшелушивать словно колючки слова.
Как всегда, совершенно не тем занимаюсь,
Да и вправду: зачем, когда пусто внутри?
Никакой ностальгии. А в чём аномальность?
Фудзияма в дождях на доске маркетри...
И ещё: ты свою подстрелил маркитантку!
Для чего угадал меня средь пуритан?!
Уточню: я по деду была итальянкой.
А теперь инженю в мелодраме "Адам"...
Всё что скучно - порочно, как плоско - постыло...
Барражировать Ангелом - вот хорошо!
А грехов всего три: становиться унылым,
Лгать и властвовать чьей-то душой.
Всё милее покой и поток Абсолюта.
Всё прерывестей мысль и ненужней слова.
Меня грязный асфальт приютил на минуту.
Вот минута прошла - я как прежде жива...
Хорошо, что никто из людей не увидел:
Ангел с неба ночного убитый летит.
Если ты тоже, Ангел, любви не предвидел,
То же самое ждёт и тебя впереди.
В наших тонких мирах мы с тобой одиноки.
А на грубой земле есть любовь и мечта.
Мы с тобой искупляем людские пороки
Да и сами способны любить иногда...
Я жива, значит я не убита любовью?!
Я тебя ощущаю разбитою бровью...