Избранное 14. Самые новые стихи

МОНОЛОГ РЕТРОГРАДА

Верните мне талонный рай
сатиновых трусов,
верните панталонов Раи
заржавленный засов.
Пускай наивный Ив Монтан
шокирует  Париж,
верните сицевых матань
и запахи параш.

Верните мне высоты дамб,
что возводили, веря,
огни мартенов, ярость ламп
и ядерщиков Берии.
Курортов крымских полноцвет-
сквозь штолен мрак-мощнее,
верните мне моих ракет
заветные мишени.

Верните мне моих Татьян
с Онегиными -денди,
верните пятилетний план
и на сберкнижке деньги.
Верните Ильича в значке,
и на медалях - танки,
верните блеск в моём зрачке
и -на троих "полбанки".

Верните мне моё тепло
заветной телогрейки,
кайло моё, моё пихло,
змею узкоколейки,
манившей лесенками шпал
на небо - в кумачах,
где шквал серпастый флаг трепал
рубахой палача.

Верните мне мою кирзу,
портянок навороты,
моих Балконского с Безуховым,
окоп с полёгшей ротой.
И алюминий котелка,
и каши тёплой сытость,
и песню нашего полка,
под дождичек сквозь сито.

Верните нитей золотых
триумфовые кисти,
вождей сияньем залитых
и солнца блик на каске,
когда  бросал орлёный стяг
на чешую брусчатки,
как бы иголку в сена стог,
планете всей на счастье.
 
Верните мне хоть что-нибудь,
что треснуло плотиной,
что не одеть и не обуть,
не выманить  полтиной,
не выйграть и за миллион
на бирже вашей даже,
маржу переместив - на трон,
иконы - в вернисажи.

11, августа, 2010 г.

ВНУТРЕННИЙ МОНОЛОГ ПАНКА,
произнесейнный по поводу блок-флейтистки

Такие девушки читают Роулинг
и бывают набожны,
вчера, я был мрачен, как Алистер Кроули
и прогуливался по набережной.

Она стояла у входа на мост
и играла на блок- флейте,
город породил её, как глюк мозг,
как поллюцию балтийского флота.

Да, она была вылитая Джоан,
которая кажется, из под Бристоля,
она не склонна была выполнять план
по уровню...А я не захватил пистОля.

По уровню преступности...То есть так,
чтобы лежать в луже крови, а меня б повязали...
Но она опять играла не в такт,
как и в прошлый раз-на вокзале.

Она нудела "Полет КОндора"
распустив космы своих патлы,
этакий пасторальный фон даря,
городу, который давно спятил.

Здесь нет львов и сфинкосов-
только Крячков с шестернями и молотами,
здесь, признаюсь, тусилово панков,
а это почти что Коктейль Молотова.

В следующий раз я возьму свой газовый,
переточенный под боевые,
перед этим воткнув одноразовый,
и больше не буду с ней на "вы".

Я не буду уже вторым или третьим -
когда выну "музыку" из кармана,
только надо не забыть перед этим
читануть  "Исповедь наркомана"*.

"Исповедь наркомана" ,роман Алистера Кроули, переведенный Ильёй Кормильцевым.

15.08.2010 13:23