Немного поздно для героя

Как много мыслей. Не до сна и не до жизни.
Немного поздно для героя, одинокого и для себя,
Усталыми глазами, безразличного к победе мысли,
Невидящего. Там, где ночи пролетали зря,
Родилось что-то глупое. Напрасно было
Луною отбиваться, пряча за оконный щит
Глаза в тоске, болеть, губами шевелить уныло,
Плеваться в кровь какою-то вообще войною, веря, что закрыт.
И позабыт. И клясться непонятной вере, снова
Взяв за исход дорогу чью-то из картинки или сна,
До ней тянуться через дни, представив, что основа
Предельно велика и до наивного ясна.
Но просто скушно. Мне уже не надо.
Теперь и я такой, что просто разбавляю пустоту.
Пожалуй, буду для кого-то просто гадом.
Надеждой для кого-то. А мечту
Оставлю для Себя Другого, вечерами
Что редкими и дорогими в одиночества бреду
Который, пьяный, голый и больной невнятными словами
Пустой накуренною кухней кличет на беду.
Жизнь жизнью. По утру сама себе тихонько стихнет.
Опасно: так оставишь нас наедине и неизвестно кто еще кого...
Все разговоры в том, каком-то непонятном вихре,
Теряют смысл. Ты осталась там, осталась для него.