А она...

А она. Захлопнула дверь. Ничего не исправить.
Оставив ему свое сердце. И пару бычков. На память.
А она, от солнца прищурясь, бежала по парку,
Оглянулась на миг и исчезла, вдруг скрывшись за аркой.
Стали дни пролетать, стала жизнь проноситься мимо,
А она... все пыталась забыть, чтобы вновь стать счастливой.
Перелистывала альбом, перечитывала Канта,
Не желала и думать о деньгах, мехах, бриллиантах...
Обсуждала прогресс, заставляла себя улыбаться,
И врала, что глаза постоянно от ветра слезятся.
Но когда-то, когда ее след уже будет потерян
И дорожку у дома засыпет проклятой метелью
И проснется она с малышами и любящим мужем,
Он, прочтя ее письма, поймет, как когда-то был нужен...


Рецензии
написано болеизливающим сердцем, что тут скажешь ,а подобное написание всегда талантливо!

Анна Щербенко   12.08.2012 00:45     Заявить о нарушении
Спасибо) Только здесь ничего автобиографичного нет, следом за этим было написано веселое и романтичное стихотворение)

Анастасия Чаюн   17.08.2012 12:15   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.