ДОМ

Вхожу в заплёванный подъезд,
как входит нож в чехол,
и лифт несёт на Эверест
тупого тела кол.

Пролёты, марши, этажи,
тоскливый вой веков...
Нагие электроужи
шипят из-под щитков.

Скелет светильника стыдлив:
таится где - невесть.
Извечно прян стены разлив
по именам невест.

Тут, что ни шаг - нетленный след
прапращуровых лап,
и зыбок суверенитет:
квартет квартирный слаб.

Вползаю в песню половиц
под небо потолка,
как входит в сумрак рукавиц
озябшая рука.

Здесь тошно, душно и тепло,
и всё вокруг своё:
окна немытое стекло,
шкапы, клопы, тряпьё.

А там, внизу, в ущелье стен
скучает постовой
в казённой шкуре до колен,
с казённой головой.

Над головой - дамоклов ад
балконов и окон,
откуда плюнуть норовят
на звёздочки погон,

откуда мата водопад -
попробуй увернись! -
откуда воют и хрипят
и воспаряют вниз.

Сижу в предбанниках контор,
планёрок и бюро,
где бред и блат, где блуд и вздор,
где всё, как мор, старо.

И ночью ухожу в себя,
чтоб тот кошмар прервать,
и плоть бездушная, сопя,
насилует кровать.

А неопознанный сосед,
таясь, идет во двор
и палкой трогает рассвет,
вбивая пыль в ковёр...

90-е