***

"Не все, у кого болит душа, душевнобольные"(Валентин Домиль)


Здесь каждый сошел с ума, но в целом-мудрее многих
С диагнозом, совместимым с жизнью, а с обществом- нет,
И шаркают в полутьме коридоров больничных тяжелые ноги,
Дежурный, не спать! Мы идем на твой тускло горящий свет.
Зеленые, все в царапинах и неразборчивых надписях, стены
Так давят, что хочется просто бежать…лишь бы ноги свои унести.
Но, мыслей тревожных быстрее, шприцом уже найдены вены,
И голос врача: «Всё в порядке, не бойся, мы здесь, чтоб тебя спасти».
Здесь сбиты прицелы, растоптаны чувства, нарушены ориентиры,
Свобода легко заменима метражностью то ли палат, то ли клеток.
Здесь всё одинаково,  различие лишь в названиях и дозировках таблеток
И шансах вернуться в обжитые и населенные близкими и родными квартиры.
Палаты… Палаты… Слегка освещаемый светом ночной коридор…
Халаты безжизненно белого цвета, и губы в дежурной улыбке...
И слышен из чьей-то палаты слегка приглушенный ночной разговор
О мальчике, что вдохновенно играет ночами на скрипке.
Сыграй мне..да так, чтобы жить захотелось, скрипач!
Наполни мелодией черствые стены усталой больницы!
Чтоб дрогнул рукой, передумав меня убивать, мой бессменный палач
И дал мне возможность увидеть и вспомнить любимые лица.
Но мальчик уже не играет, в руках чужих скрипка лишь стонет
и плачет. Заправлена мертвенно- белым  остывшая с ночи кровать…
Лишь солнечный зайчик, запрыгнув сквозь прутья решетки на подоконник,
Причудливые узоры из света всё силится нарисовать.
На ноги- тяжелые кандалы, на тело- смирительные рубашки,
По венам теплом растекается доза спокойно-глубокого сна…
Седеющий врач птичьим почерком пишет очередную бумажку
О тех, кому будет лишь сниться пришедшая в город весна.