В.О.
В миру могилка без лица стоит, без имени.
Цепями сирыми опутана земля.
Ни дна, ни крышки, ни рожденья, ни погибели -
лишь небо голое да хилые поля.
Над ней весна свистит в дуду свою тоскливую,
вода постылая поветрием рябит.
Спит плоть унылая недобродившей сливою.
По веки мёртвые подзол в орбиты вбит.
Душа истаяла в скитаниях рассеянных,
в воспоминаниях ещё живущих душ,
в кошмарах гоголей, в дурной петле есениных,
в раздорах времени и в вычурах кликуш.
От неба выпало земле платить натурою,
вселяясь в дерево по воле подлеца.
Душа размыкала судьбу свою понурую:
чело не вынесло змеиного венца.
Пожитки прибраны руками небрезгливыми,
родня сопливая цепями оплела,
друзья потешились прекрасными порывами.
Душа помаялась - и по миру пошла...
Могилка
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110081003808
Свидетельство о публикации №110081003808
Рецензии