Бессонный город мечется в огне
Последнего палящего июля.
Должно быть, это ты идешь ко мне,
Сквозь толщу ночи движешься как пуля.
Я ничего не знаю о тебе.
Мне знать такое вовсе не пристало.
Мы даже не соперницы в борьбе
Средь этого кипящего металла.
Ты говоришь, что у тебя был род,
Что отпрыск ты особенного рода,
Ну что ж, вполне возможно, я урод,
А у тебя крылатая порода.
Но разве стоят эти миражи,
Что вьются вкруг тебя как покрывала,
Одной строки моей последней лжи,
Что мертвой птицей пред тобой упала.
Она мертва – но у нее есть боль,
Она в крылах изломанных застыла.
Тебя любили так, как любят соль.
Но знаешь, правда в том, что соль бескрыла.
Бессонный город мечется в огне
© Copyright: Натали Зайцева, 2010
Свидетельство о публикации №110081003459
Свидетельство о публикации №110081003459
Рецензии