А в березовом краю опять роса...

А в березовом краю опять роса,
Серебристая, не купана в пыли,
И я снова там смотрю в твои глаза,
Пока лютиков поля не  оцвели.

Самоцветами сверкает грозный шум,
Муравьями льет в ручьи город надежд,
Наполняя тухлой сельдью черный трюм,
И великими словами без одежд.

Зашевелится рассветная заря,
Как зависшая картинка, сбой ПО,
И продолжит, ничего не говоря,
Не менять в дне новом так же ничего.

Заигрались дымной  проседью дыша,
Заливая все ментоловым огнем,
Разлагается сознанье, не спеша,
Оплетаясь все молитвой день за днем.

И в кармане  своем нервно сторожа,
Весь засморканный, замазанный платок,
Как клиновый лист, от  засухи дрожа,
Из розетки в вены пропускаешь ток.

Щиплет новыми калибрами постель,
Словно улицей заплеванной поет,
Заколдован вновь спиртами менестрель,
В коих муза уж веками не живет.

Очищением до ядерной войны,
На последних снах никак не дотянуть,
Были мысли те, как ноги те стройны,
Было сердце то большим, как эта грудь.

Что вздымается по памяти, по снам,
Накормив аж до отчаянья живот,
Что скитается по свалкам, да по дням,
Что по крикам да по матери живет.

А в березовом краю  опять роса,
Серебристая, не купана в пыли,
И я снова там смотрю в твои глаза,
Что давно уже цветами оцвели.