всё перемешалось
в голове моей.
и в душе остался
сбор чужих вещей.
и в какой-то вещи
собралась судьба,
как конструктор детский,
разобрав меня.
вот тебе и Рильке,
вот и Деррида,
вот и Кант в бутылке:
фи-ло-со-фи-“я”.
“я” – какой-то кислый,
отчего я кисл?
численностью жизни
отчуждаю id.
в комнате с вещами,
в комнате пустой,
я сижу-играю
в Борхеса и “я”.
чисел в строку много,
словно темный шифр;
в комнате с вещами
“я” – и бог, и Жид.
так не с частой грусти,
в частности сейчас,
ощущаю вещи
ощупью устав.
что прикажет взять мне,
уходя потом,
отплатив цитатой,
покидая Дом?
будет и Вергилий,
будет и свисток,
и скрещенье линий
жизни на Восток.
и с вещицей лишней,
я возьму тебя,
взбалмошно и тихо,
скудная судьба.
всё перемешалось...
© Copyright: Константин Стариков, 2010
Свидетельство о публикации №110081001286
Свидетельство о публикации №110081001286
Рецензии