Какой-то жалобный романс...
Пел музыкант под хрип баяна.
Кирюха толстый лихо в пляс
Помчался, нот не разбирая.
Не слышал музыки, толпа
Ему казалась серой массой
И выдавал он гопака
Под звуки медленного вальса.
Народ смеялся, выпивал,
Две бл**и пьяные запели.
Им в такт на крыше кот орал,
Листвою ветры шелестели.
Буянил гром и дождик лил;
Гроза сверкала, освещая
Весь этот жалкий пошлый мир
Кабацких будничных реалий…
А я сидел тогда один
В углу за столиком облезлым,
Из грязной кружки пиво пил,
Забыв совсем, когда был трезвым.
Сидел… Заброшенный людьми,
В душе кентов оставлен в прошлом,
Подругой продан за пайки,
Раздавлен лагерною ношей.
Вдруг! В этом дыме сигарет
И кабака хмельном тумане,
В башке мелькнула мысль: « Нет!
За что же жизнь я прожигаю?
За что вот так за часом час
И день за днём мелькают годы?!»-
И клялся я в который раз
Навек забыть сюда дорогу.
Потом ушёл, захлопнув дверь,
Что даже стены зашатались,
А музыкант всё так же пел
И лярвы пьяные смеялись…
Потом ушёл, в душе коря
Себя за то, что пал так низко,
Что от печали бытия
Вином хотел отгородиться.
Потом ушёл, дорогой врал
Наутро жизнь начать сначала.
Обману верил, хоть и знал,
Что завтра снова буду пьяным.
2004 г.
Свидетельство о публикации №110080906834
Мирослава Завьялова 21.02.2011 19:58 Заявить о нарушении