Автограф

 
              автору повести посвящается ))


Когда твою зеркальную главу
листну, не разбирая многоточий,
Споткнувшись ненароком...оборву
концовки неразбочивый листочек.

Пусть нам не знать. Ты разве понял сам,
какими драгоценными силками
связал меня и выдал небесам,
как кокон, нераскрученный веками...

Мотай меня по ниточке назад.
Там, в серединке, верно будет точка
какой-то сборки? Слышишь, голосят
химеры предпоследнего листочка?

Охрипшая от квантовых скачков,
забытая на диком полустанке,
рассыпанных петитами значков
смешная повесть собирает гранки.

Ты пишешь. Дышишь. Искоса лепя
мои грехи на каждую страницу.
Хмельной! А понимаешь, как слепят
глаза дождей на пересохших лицах?

По дням неделю пробую на вкус,
уже почти цветов не различаю.
Вот понедельник, я его боюсь,
как лезвия, пронзающего стаю

слогов и букв. Но вот она - среда
с невыносимо средним окруженьем.
А к пятнице покажется проста
простая простота креста. Лишь тени

субботу ждут на титульном листе.
Читать главу наискосок рискуем.
Да что там – семидневье! Пролетел
который век, безвременьем тоскуя.

Зачем нас половинят имена?
Герои и злодеи этой книжки
легко перечеркнут оригинал
и встанут псевдонимом на афишке.

А нам бы - замешать жнивье с быльем,
дыша с листа озоном и духами.
Смотри! На колонтитуле – мое
смешное имя выбилось штрихами.

В печать! В печаль! В виски материка,
где мыс Надежды почему-то добрый,
из белых пятен на черновиках
мой белый день мозаикою собран.

Не дочитав. Растеребив финал.
Не исказившись в глупых отраженьях.
Кричу тебе! Узнал? Узнал? Узнал?
Оставь автограф. Это воскресенье.



-------------
Борис Бергин
http://www.stihi.ru/2010/09/14/8740