Поэты все родом из шкафа...

Доступный отдых на террасах приветствовал поэт Некрасов, по-своему он в чем-то прав, но мы предпочитаем...

Поэты все родом из шкафа,
Все с чьей-то заставленной полки,
Степные и нищие волки,
Все вышли на бой с Голиафом.
Уже превратились в скелетов,
Но всё еще машут мечами,
Как будто их подвиг отчаянный
Мещан потревожит планету.
Они не сбиваются в стаи,
Всё дело в дурацкой породе,
В печать их книжонки выходят,
Но разве их кто-то читает.
И вот они в недра столицы
Из заспанных глупых губерний
Стекаются выпить в таверну,
А въехать хотят на ослице.
Все ищут заслуженной славы,
Но бОльшая часть не находит,
Кладут их в гробы во приходе,
А их бы на полку по праву.
По праву на полку, а что там?
Дрова там для Третьего рейха,
Пустой интерьер для семейки,
Забытое, словом, болото.
Поэтому так ли уж важен
Поэту финал средь скелетов.
В гробу ли, в шкафу ли бумажном
Поэт остается Поэтом.