Рукою мастера...

Он юношей был пылким нежным…
Она была плодом его воображенья…
Стремленье было, чтобы возродить,
Пусть в камне, но прелестное творенье!..

И часто взгляд свой, устремляя в небо,
Все помыслы сводились к той мечте..
Он верил и мечтал, творил всегда, где, б, не был,
Из облаков мечту в далёкой высоте…

Промчались годы… Мастер смелый
Из камня сотворил святую красоту…
Её глаза, ресницы, в улыбке губы, тело…
И волосы ваял он, безоглядно, как мечту –

Ту, сладкую одну, которая манила,
Которая, как образ, всюду рядом с высотой,
Которая в мечтах его давно уже любила…
Была она уже его твореньем - не мечтой,

Жизнь без которой – просто не бывает,
А, если есть, то жизнь – вот этот миг…
Но, каменная дева, лишь, взирает,
С любовью взор к нему покорно обратив..

То, слёзы уронив, она любовь пророчит …
Но каменные слёзы – лишь гранит…
То любит взглядом, то всем сердцем хочет…
Но каменное сердце не стучит…

Искусный чудо-мастер потерял покой и сон,
Решился раз – и навсегда ваятель благородный!..
Кувалду взял большую в руки он…
Разбить… Забыть… - И всё!.. Так легче, так свободней!..
Зачем мечтать так, если жизни нет?...

Но, прежде, чем разбить мечту, ему, вдруг, захотелось
В последний раз, в глаза её взглянуть…
Взглянул в глаза… Увидел губы, руки, тело…
И волосы, как облако мечты, в котором можно утонуть…

…Тяжёл так молот был, и мастер на колени
Упал, не выдержав бессилья сильных рук и ног…
Рука не поднялась, того творения разрушить, даже тени…
И он окаменел, роняя камни градин с когда-то пылких щёк…