Ты прости, Господь, что мы в храме пьем,
Здесь уют, покой, нет милиции,
Души плотские до крови сотрем,
Охраняя хмельные традиции.
Ты сойди с креста, с нами рядом сядь,
Подскажи где искать птицу-счастья,
Всех успеют еще на Голгофе распять,
И напалмом пожечь в одночасье.
На земле стоим, снизу предков прах
Сбоку стены надежно уложены.
Приюти на сегодня, Господь, бедолаг,
Отдадим потом. Как положено.
1980-е
Ты прости, Господь...
© Copyright: Михаил Бухаров, 2010
Свидетельство о публикации №110080703658
Свидетельство о публикации №110080703658
Рецензии