Поэзия столь многолика...

Поэзия столь многолика,
непостижима на миру,
она – и барин, и калика,
к его пришедшая двору,

то грациозна, словно серна,
то неприступна, как скала,
бывает низменна, как скверна,
и неуместна, как хвала,

фундаментальна, как ученье,
свята, с восторженным лицом,
и не имеет уж значенья,
кто первым был её творцом,

сильна – строй рифм она смиряла, –
щедра, коль сыплет серебром,
скупа на слово, как меняла,
дрожащий над своим добром,

и безрассудна для влюблённых,
идущих по стезе одной,
мудра для старцев, убелённых
благообразной сединой,

легка в полёте, будто птица,
темна в затерянной глуши,
бессмысленна, когда рядится
в формы без чувства и души,

как приглушённый стон, надрывна,
звонка, как по весне капель,
она – венец, она же – гривна,
она – и зыбка, и купель,

и склеп, и стылая могила,
и скорбь, и радость наравне,
и всякий скажет ей: как мило,
что вы проникли в сердце мне, –   

объемля гений и простину –
ей все сомнения близки, –
она нам явит всю картину
или отдельные мазки

той жизни, что и лес, и пажить,
чей рок – и злато, и сума,
она единственная скажет:
мол, я и есть-то жизнь сама,

она прекрасна, как богиня,
раскатиста, как летний гром, – 
Поэзия, чьё место ныне
в пивнушке грязной за углом.