Пыль на слоге, на полках, в душе –
я отпечатал чернухи кипу,
так же прячут страх жить в шалаше,
так от писка сбегают к хрипу.
Нет при слове волшебной страсти? –
ври, рывком закрываясь маской!
Если вышел бубновой масти,
не твори втихаря с опаской!
Песня зреет, вот ты и молчишь,
смехом тает слеза, как нота;
вдох свободы от страха, и тишь
обернет красотой полёта.
Мягко стелют да липко дрыхнуть
черный сказ да истерик пляска,
вырвешь сердце бесовским вихрем,
в дырку влезут лишь моль да ряска.
Мрачен мир, как кислотный трип,
если пьешь на износ чернуху;
крепко в спесь несмышленыш влип,
коль поднес песнь стенанья к уху.
Проще выгляни в тесный полдень
из ракушки слюнявых сжатий –
вспомни: нет у души двух Родин,
как у тьмы нет двойных объятий!
5 августа 2010
Эпилог Чернухе
© Copyright: Антон Бубеничек, 2010
Свидетельство о публикации №110080605768
Свидетельство о публикации №110080605768
Рецензии