Праздник

Пропитан день не сыростью, а влагой,
И на душе не зябко, а свежо,
И с прежней, глуповатою отвагой
Я верю, что все будет хорошо.
Недаром время с безвременьем спорит,
Хоть жизнь пока уныла и пресна.
Моим надеждам бодрый ветер вторит,
Выветривая всё, что не весна.
Газон за день из грязи вышел в князи —
По черному уж зеленью расшит.
Жучок спешит куда-то восвояси,
И спинка — как оживший малахит.
А это что за бледненький росток?
Сама себе не верю — неужели
Расцвел, верней, полурасцвел цветок,
В капризное поверив предапрелье?
Ни запаха, ни цвета, наг и сир —
Довольно несуразное созданье...
Но сразу потеплел окрестный мир —
Нет красоты, но сколько обаянья!
Как будто подобрело все вокруг,
Как будто в тучах заяснел просвет.
И я былинке каждой — давний друг,
А день, как романтический сюжет.
Иду к реке. Она, забыв о марте,
В сиянье вся, видна издалека...
В моей стране, которой нет на карте,
Сегодня праздник. Первого цветка.

апрель 1997