Белка

Ты лежишь на кровати и глядишь в потолок.
В белоснежной палате снежно-белый курок.
За окном белый пепел, за окном белый дым,
Ты вчера её встретил, но остался один...

Под подушкой сомненья, под подушкой тепло.
Все твои сновидения вновь ушли в молоко.
Накрахмалена простынь, и отбелен палас.
Как же это непросто – затмить свет белых глаз...

Этот год был подарен песочным часам,
Этот год был оставлен непрожитым дням.
Этот год и год прошлый, завтра год наперёд –
Твоя жизнь белокожим нулём предстаёт...

Слышал смех из маршруток, слышал хохот вокруг,
Из тринадцати суток лишь одни настают.
Белый клоун не рыжий, белый смех над тобой,
Ты его снова слышишь бесконечной строкой.

На четыре ограды – две плиты сверху вниз, –
В одинокой палате на ощупь ищешь карниз:
Фаланги ломких отростков сканят белый матрас,
Одна двойная полоска перерождение нас.

А ты помнишь как раньше: нас никто не судил,
Без наигранной фальши в малолетней груди.
Был лишь страх беззаботный, был мальчишка-сынок –
"Да ты не бойся, попробуй, как белый снег порошок!"

Вычисляем остаток всех твоих прожитых лет,
Этот белый осадок, и переход с «ты» на «нет».
Эта осень бессрочна, и зима без конца –
И словно в круге порочном в себе ты ищешь себя.

Восьмые лунные сутки, ещё пять длинных дней.
Ты на последней попутке в снегу босой перед ней.
Одна таблетка забыться, один укол перед сном –
Не успеваешь проститься в молитве с Божьим Отцом.

Такие ватные стены, такая белая боль,
Такие тонкие вены, такая бледная кровь –
Ты разноцветный дальтоник, но жизнь как белая плеть.
Стоишь на белом балконе, пытаясь вниз не смотреть.

Такие тонкие стены, и слышен смех через них,
Такие ватные вены на теле тех, небольных.
Перед дверями пустыми сгустился в очередь след –
На шаровидной пустыне незаменимых уж нет.

Лишь монохромная доска и сотни белых фигур,
Врачи из белого воска с листами белых брошюр.
Ты существуешь как личность, или как документ –
История так типична для стареньких кинолент

Твоя история жизни – страница ручкой на треть,
И бесконечные мысли с тобой бояться стареть,
Так на бумаге красиво, буквально армия строк.
Лишь точка гранью бессилия закончит твой некролог.

А ты летаешь над всеми, и ты паришь выше всех,
Белым парусом в вене ты ощущаешь успех.
На равных, разве что, звёзды, ступенька – горы и бог...
Глотаешь белые блёсны на дне у падших дорог.

Самоубийство – не выход – хотя и лучший исход.
И аромат эвкалипта плюс запах пота и йод.
Они тебя раздражают, как будто черви в мозгу,
Ты тихо им подражаешь, готовясь к вечному сну.

Ты словно белая белка по кругу мчишься вперёд,
А в колесе только стрелка ведёт обратный отчёт.
Вокруг все белые люди, такие же как и ты,
Тебя к утру не разбудят, теперь ты в мире цветных....

от 24.08.2009