Бред

Маленький город, словно ребёнок, картинку рисует придуманным мелом
В сознание людей между гладью мечтаний и умирающим высохшим телом.
Мысли людей в узор безобразный ложатся слоями фантазий, реалий,
Мешаясь друг с другом в страданьях и страхах,пересекая границы моралей.
И приближаясь так близко, так близко, что растворяют границу в сознании,
И в перекрестье переплетаясь, перекрывают пеленой осязание.
Возможно в бреду во снах поселится, осуществляя мечты в то же время,
Летя по дороге, красивой, лучистой,и оставляя смертельное семя
То позади, то немножечко сбоку, и за собой сеять гниль без страданий,
Покрытых смертями, убитых стократно, смердящих повсюду сквозь грани мечтаний.
Но что там былое, идя в бесконечность, ступая шипами по белому шёлку,
Харкая слезами кровавого цвета по белому льду без всякого толку;
Когда этот шёлк, пеленая остатки былого сознания, рисует картину –
Дорогу до боли знакомую раньше, которую видишь, как паутину:
Манящую в сети впервые сегодня; дорога, ведущая к тихому раю,
Зовущая вглубь своего подсознания, где безмятежность к самому краю
Подводит вплотную к свободе и манит смотреть ей в глаза, лицом и к лицу
Ведущая в снах к былому простору, но в жизни к открытому только окну…
Но бред вдруг растаял, рассеялся прахом. Окно нараспашку, я, вроде, лечу…