О ней молчат

Её длинные пальцы худых нежных рук,
Белая кожа, словно только с мороза,
Тёмных очей колкая роза,
И сердца без чувств размеренный стук.

Чёрные локоны на белые плечи
Еле касаясь, ложатся беззвучно.
Белое платье собственноручно,
Сшитое кем-то на свадебный вечер.

Яркие губы в розовом тоне
С синем оттенком – всё без помады,
Без капельки грусти, без смеха, отрады –
Застыли в безгласномолящемся стоне.

Тёмные очи – ночной изумруд,
В них нет огонька – не видно и искры,
Холодное поле, чёрные брызги
Толкают назад и манят, зовут.

Плечи открыты, контрастны с глазами:
Тёмное в белом, белое в чёрном
Тело кружится в балу непристойном,
Как будто нагая смущает чертами.

Фигурой красивой закрыта душа,
Которой не видно во всех проявленьях.
Быть может и нет, метаясь в сомненьях,
Вдруг понимаешь, так кто же она...

Встретится с ней мечтает не каждый.
Говорят о ней редко, быстро и нервно:
Боятся услышит, дева, наверно, –
Так отдаляя свиданья день страшный.

Кто-то в бреду немого страданья,
Кто-то с пулей в груди поприветствовал тихо,
Кто-то очень спешил и на красный так лихо!..
О ней говорят минутой молчанья.

Memento mori, помни о ней.
Её не встречают хлебом и солью –
С лицом Гиппократа, страхом и болью.
«Mori memento», –  всё громче, сильней.

Не ищут в ней черт, что милее, что глаже –
Мало кто видит чуть заметную прелесть,
Но что-то манящее в образе селясь
Неуловимо-красивое даже.