Про себя. Юбилейное

Бывают  в жизни, у меня,  такие промежутки,
Что не до смеху  тут,  и не до шутки.
Заглянешь правде в пасть, «вонючу»,  на минутку,
И  сразу страшно станет,  станет очень  жутко.

Смотрю,  недавно, невзначай,  в свою я ксиву
Портрет  на  месте,  я  как мерин   сивый,
Но  что  я вижу  в ней,   «мать-перемать»
По ней выходит мне  уж  75.
Я прежде  дурно никогда не выражался,
А тут от ужаса  чуть в раз  не…обмарался.

Какие  гады  порезвились  в этой ксиве.
Ведь говорят, что был  когда- то  я   красивей.
Был чуть стройнее,  и  намного   был    моложе,
Но эти факты с теуды  исчезли тоже.

Не  стоит   хныкать,   не поможет   плакать,
Но кто же «спернул»   у меня, мои  семнадцать.
Я  возмущен,  готов ругаться   и сердится,
Куда   пропали,  сволочи,  мои,   «за тридцать».
Понятно   эти годы  каждому  нужны, их все украсть хотят.
Зачем  же  было  брать   мои   «за пятьдесят»?

Скатились  лет десятки,  как с подноса  бублики.
Я задаю вопрос почтенной публике.
Быть может сон дурной, о жизни,  мне приснился?
Не жил,  не был,  не стал,  не появился?

А может быть не жизнь, а фильм в дурном кино.
Был плох сценарий, и актер сыграл совсем не то.
Смотрю в стекло опять, что-б "есть   я"  убедиться,
А  там седой старик и правый глаз слезится.
Пошли  пятнашки  темные   по  коже.
Отвисли ушки,  что не красит тоже рожу.

Ну что же делать говорю  тому себе,
Чье отраженье  так противно    мне   в стекле.
Придется видно до конца терпеть твое  присутствие.
В связи же с днем рожденьем,  твоего,
 Прими  мое глубокое сочувствие.