К столу, по-привычке, присяду,
Перо, что засохло, макну.
И буду писать безоглядно,
Из слов обжигающий кнут.
Что видел ты в жизни, дружище?
Колонны шагающих масс?
Чуть вечер, спешат по жилищам,
Ко времени поданный глас.
Ты, так же, как все, комсомолец,
Наверное, век был таков,
А ныне, уже, Бога молишь,
Чтоб дал отпущенье грехов.
Тебе откровенно глаголют:
"Ты стар и твой век позади",
А ты ощущаешь, и с болью,
Что нЕ жил. А что впереди?
Любовью настигнут случайно?
"Забудь" - прокричали в лицо,
"Вам не по зубам эта тайна,
Моложе найдём молодцов!"
И сгорблен, сознаньем томимый,
Что ты не достиг тех высот,
Что ценят, что вовсе не мнимы,
И градом не лета был пот.
Слеза прокатилась и пала,
Листами плакучих берёз.
Забудь и начни всё сначала.
Вот сможет ли сердце - вопрос.
К столу, по-привычке, присяду...
© Copyright: Владимир Милоградов, 2010
Свидетельство о публикации №110080405141
Свидетельство о публикации №110080405141
Рецензии