По линии жизни букашка ползёт.
А мне не везёт:
по линии смерти дорогу топчу,
покорный бичу.
Дымятся лопатки от солнечных глаз -
аж кровь запеклась.
Но, очи потупив, бреду на авось,
прожжённый насквозь.
Чужое дыханье, сторонняя боль...
Не слышу. Уволь.
Траву голубую на вывихе дня
стирает ступня.
Глаза на закате. И неба лоскут
свивается в жгут.
А линию жизни букашка пропрёт:
ладошка не врёт!
Линия жизни
© Copyright: Иван Табуреткин, 2010
Свидетельство о публикации №110080403754
Свидетельство о публикации №110080403754
Рецензии