Верность

Она была самой важной из всех. Она была лучшей и самой красивой для него. И в будни, и в выходные он часто часами разглядывал ее, любовался оттенками ее настроения, пытался вспомнить эмоции, которые испытал, когда увидел ее впервые – такую неживую, как со временем его отношение менялось.
Он мог не отводить от нее глаз несколько часов, мог смотреть на нее, не моргая.
Он полюбил ее и любил искренне. Он видел в ней отражение своей прошлой жизни: веселой и беззаботной. И каждый раз находил какие-то новые черты, которых, казалось, раньше не замечал: позавчера она была грустной, а день спустя улыбалась солнечному дню. Он любил, когда солнце, отражаясь от нее, слепило ему глаза.
Он проводил с ней больше времени, чем с кем бы то ни было. Он посвятил ей свою жизнь.
Каждый день он приходил на кладбище, медленно шел к знакомой до боли могиле, устраивался поудобнее и часами смотрел на нее. Она была фотографией на памятнике, но каждый его приход она оживала в его воспоминаниях, фантазиях, в его воображении, когда он на несколько секунд закрывал глаза.
Он часто видел себя маленьким неразумным щенком, прыгающим вокруг хозяйки, стараясь заполучить заветную палку. Он никогда не забывал тепло ее рук и нежность объятий.
Он смотрел на фотографию, и жизнь проплывала в его глазах счастливыми картинками. Он приходил сюда каждый день, чтобы взглянуть на нее и, несмотря на ветер и промозглый дождь, почувствовать тепло, которое никогда не забывал…