Книга

Не так уж долго человек живет.
Но на земле еще короче век.
И ты-лишь несколько десятков лет,
Пред вечностью,как пред открытой дверью.

Но время путь свершало до тебя.
Но ты уйдешь,оно настанет после.
Ты как зерно-пришел и не остался.
И за тобой уже другой росток.

Путь жизни изменяется так скоро.
Века,потом другие.Что же люди?
Там где шатры и голоса их были
Останется,даст Бог,хотя б родник.

Чтоб ты к нему приник.Воды напился.
Которая течет неиссякая.
Тысячелетья взглядом прозревая
Приходит к нам из времени поток.

Ведь  если человек пришел на землю
Он жаждет знать-зачем он в мире создан.
Он ходит по тропе.Он ищет меру,
Которая с рождения дана

Ему...Но многие,не видя
Желают зла иль радость на мгновенье.
Им всеравно,что с ними будет после.
В какую бурю выльется огонь

Случайно зажженный честолюбивцем.
Он думает-десяток лет имеет
Такую власть,что в мире все изменит,
Руша законы,посланные раз.

Он как слепец,терзается о мелком.
Он как слепец живет одним мгновеньем.
Но утро...Вновь приходят поколенья,
Которыми он позабыт давно.

Поэтому-есть смысл поторопиться.
Откроем книгу жизни и напишем
Свою строку.Чтобы когда ушли мы
Она была как продолженье нас.

Дорогой для других,кто эту землю
Осваивает ,словно пахарь,верно.
Душа для человека-это вечность.
Она огромна и она проста.