Мой Пушкин

Мой Пушкин, мой!
С тех самых пор, как помню я себя,
Мне мамин голос пел у колыбели,
Рассказывал стихи его, любя,
Про жизнь поэта, о его дуэли…
    Мне много непонятно было в том,
    Но мир иной вокруг меня явился:
    Летела тройка с звонким бубенцом,
    И снег звездами падал и искрился.
Иль осень вдруг багрянцем расцвела:
Как золотом раскрашены иконы,
Так и она, в дождинках серебра,
Встречала Покрову церковным звоном.
    И в тесной нашей комнатке  тогда
    Вдруг поселились все герои сказок.
    …Лишь вечер наступал - и я всегда,
    Смежив ресницы, не срывая масок,
     Следила тихо, как живут они,
     Как борются и любят, и тоскуют,
     Обманывают, мирятся, воюют
     И доживают праведные дни.
И уж потом, потом я поняла,
В чем сила, притягательность Поэта,
И как велики все его дела,
За что он был когда-то  предан.
     В мирке интриг, и лести, и злобы
     Не может поселиться благородство.
     И коль не избежать своей судьбы-
     Не выбрано же будет и холопство!
     Холоп- презренный раб- не для того,
     Кто честь свою спасает на дуэли,
     И честь жены, которую сумели
     Орудьем мести сделать для него.
  Мой Пушкин, мой!
  Живой, всегда любим.
  Он мой советчик и моя отрада;
  И с каждым годом более ценим-
  Ведь стих его дороже злата.
      Он мой источник и он мой родник,
      К которому прильнуть, напиться,
      Чтоб в кровь мою весь дух его проник-
      За это можно помолиться.
2000 г.