* * *
Моя душа не помнит входа в рай.
Под листьями отравленных дубов
зарыта искривлённая стрела.
Нет больше снов.
Нет больше памяти о тех, кто плыл
туда, где рёв предела всё слышней,
и над водой пестрит шестёркой крыл
почтовый змей.
Ноябрьским утром с неба льётся жесть,
и в нём, сосредоточенный, как врач,
на ветке хохлится унылый грач
и шлёт мне весть
в те дни, где зной, и в нём дрожит ольха,
и пуст алтарь молитвы и любви,
и вот — валун у входа в райский сад,
плющом обвит.
И всякий новый раз всё так же нов
рассветных туч гранат и перламутр,
и на растравку молчаливых утр
нет нужных слов.
И тщетен сон для тех, кто пережил
себя в водовороте пустоты,
и пропадают хрупкие цветы
в безбрежной ржи.
Моя душа не помнит входа в рай...
© Copyright: Роберт Мок, 2010
Свидетельство о публикации №110080306226
Свидетельство о публикации №110080306226
Рецензии