В душе умирает частица поэта

Взглянув на небо, увидишь ли ты луч,
И вспомнишь место, где ты не был?
А может, просто серых туч,
Холодную,немую бездну.

Ночные звезды так прекрасны!
Не удивляет больше ничего.
Тебе все стало серо, и напрасно,
Ведь много нежных слов еще.

Но ты не хочешь больше плыть,
В реке, где жизнь бурлит,где ясно,
Где солнца светлый лик блестит,
Где миг прожитый с упоеньем, страстно.

А помнишь эти вечера,
Что проводил ты с вдохновением?
А шорох теплого пера,
Которое порхало по течению
Замыслов твоих?
Какие были сновидения!
Ведь их хватило бы на вас двоих.

Нет, не увидишь больше солнца,
Не ощутишь его тепло,
Пусть этот мир перевернется,
Ведь все теперь тебе равно.
Поэта ты в себе убил,
Она ушла, но в жизни все бывает,
Жестокой жизни отомстил,
Ты не живешь, ты обитаешь.

Поэт не хочет умирать,
Частица все же остается,
От музы можно убежать,
Но только, когда сердце бьется.

В груди осколки камня,
И болью отдается,
Избитая душа поэта,
И на бумагу льется.