не всё ложится на стихи,
а прозой -это слишком долго.
был выходной, и день осколком
полуденной жары блеснув,
золой ложился на колени,
и в поисках заветной тени
шли люди ,головы пригнув.
автобус вёз меня, скрипя
и охая на поворотах,
твердил мне что-то о заботах
неотделимых от меня.
я еду в гости ,наконец,
отбросив всё ,что оставалось
несделанным ,как будто- малость.
вот дом её ,подъезд .скорей!
успеть спросить по телефону:
не рано? поздно? если -дома?
три этажа ,и я- вхожу.
и ,слава богу ,здесь мне рады.
раскинув руки ,как награду,
я -утешенье нахожу.
и выпустить боюсь из рук
другие ласковые руки.
так к бабушкам приходят внуки,
печалей размыкая круг...
не знаeт где и посадить,
чем угостить ,следя украдкой ,
чтоб всё в приёме было гладко,
а что не гладко, то -простить.
оставив на потом- закладкой.
и время, как мартини, пить...
© Copyright: Елена Локоткова, 2010
Свидетельство о публикации №110080300276
Свидетельство о публикации №110080300276
Рецензии