поэма-8

Рабы твои погибли за металлом,
Скрестившимся в решётках и заборах,
Похищены, поглощены девятым валом,
Отравлены, затравлены.... Им порох
Читал молитву. Падая, шептали
Над ними бомбы, отпуская все грехи,
И вот они – недвижимы, тихи.
Устали.
Q
Взрастает сад. Не бессловесный гений
Душа его. Подушкою прикрыто
Пурпурной цветоложе влажное. Растений
Король сидит на грядке. Здесь зарыто
Немало подданных его, и к Солнцу
Их руки тянутся из-под земли дремучей,
То извиваются змеёй гремучей,
То тянутся, как кисть средневекового японца.
Но видит их король, что Солнце равнодушно,
Как все, кому мы жизнь вверяем простодушно.
И он отводит взор,
И с грядки он срывается,
И лезет на забор,
И в луже кувыркается....
А в поле снова то же –
Сухих и жёлтых рук
Толпа встаёт вокруг.
На кладбище похоже.
Король стоит как вкопанный на поле
И ждёт чего-то. Может быть, дождя,
А может, избавления от боли,
И головной убор индейского вождя,
Где вместо перьев – листья, он сегодня
Надел не зря. Но канцелярия господня
Ни капли не прольёт. Чернила стонут,
Все высохли, и нечем подписать
Благословенье плакать небесам.
И вот король растений плачет сам.
Он наводнил весь мир, и мир пора спасать,
Ещё одна слеза – и все утонут!