Изоляция

Когда стихает вихрем жизнь…
То мысли не зовут на подвиг…
Хотя бы с ложки не разлить
Глоточек супа, так… невольно.
И если маленький квадрат,
Организован для прогулок,
То можно думать: в Летний сад
Зашел, пройдя свой переулок.
И на стене нарисовать
Дома и липы на Садовой,
И так гулять, туда сюда,
Когда ты где—то стогодовый.
Но вот еще бы и дожить….
И без Альцгеймера, конечно,
Чтоб жизнь хоть чуточку любить,
Хотя она совсем не вечна.
Зачем смотреть за сотню лет?
А просто вышел такой случай;
Не удалось вот умереть…
Но  жить—то не на много лучше!
Не ждут, не просят…. нет тебе
Скрипучей радости суставов.
По коридорам, на заре
Пройти удастся вдруг не мало:
Там Летний сад и Эрмитаж,
Все нарисовано умело….
И даже радуется «в раж»,
Еще качаясь в коже тело.
Когда стихает мерно жизнь,
Все не понятное понятно
Несет обычно организм
Себя туда, где всем приятно…..
И все в рядок, и вдоль аллей,
И  шоу длится, длится, длится
Шумят деревья им скорей,
Чего-то  хочется напиться.
Они стихающую жизнь
Умелым шумом провожают,
И им не нужно слово «чииз»…..
Они здесь не переживают.
Не нарисованы они…..
Стоят, растут, не совершенны…
И их чернеющие пни
Напоминают, что все бренно.
             13.06.08.