Народу

Зачем смущать своим страданьем,
Весь мой страдающий народ,
Вон он и так от горя пьяный;
И хуже... «выдумать не мог»,
А может, пьян он не от горя,
А от дешевого вина???
И здесь не более чем воля,
Хотя есть также и вина.
Ну да народ он весь безволен.
До мозга глубины костей.
Он никогда не жил на воле
Хозяином судьбы своей.
Ему всегда так выбирали:
Плуг, палку, рабство и хомут
И бесконечно поучали,
Что он никто и там, и тут.
И вот народ все пьет... Аж хлещет...
Что плохо... не перестает,
А с каждым годом пьет все резче,
И хуже так за годом год!
Народ твердит, что он страдает:
От цен, от власти, от еды
И так наивно утверждает,
Что в пьянстве вовсе нет беды.
Что все помрут, кто пьет и курит,
И кто не курит и не пьет,
Одни, конечно же, от дури…
Другие, все наоборот...
Одни помрут больными всмятку,
Другие без болезней... вдруг.
У смерти тоже все в порядке,
Она и враг, она и друг.
И весь народ страдает нудно,
И весь собрался помирать,
Но выпить хочется попутно;
Ведь смерть  то нужно отмечать!
И что пугать ее приходом,
И огорчать опять народ?
Смерть ведь не скажет: «С Новым Годом»!,
А так и так к тебе придет...
Она придет, не так как в гости.
Зачем ей нас предупреждать?
Она как проигрыш, не в кости,
Но числа можно выбирать.
Но, даже выбранные числа
Не обещают ничего...
Она выигрывает чисто...
Смерть и играет для того.
27.06.08.