Пылит, кружит. вздыхает. Тронешь пальцем -
искрит слезой в костлявом кулаке
комок из праха временных скитальцев,
бороздки прикрывает на руке.
Сжимаешь это мягкое как мышь,
боишься выпустить родное в небо,
но сыпется судьбы сухой цветок,
дорожки по ладони тянет следом.
И пахнет жизнь ромашкой, сливой, потом.
И липнет жизнь клубничных грёз сиропом,
где намертво на краешке скамьи
над лужей в форме старого корыта
прилипла жизнь-старуха. Дремлет. Сшиты
её одежды из потёртых слов.
Без пробуждений сны. Мелькают тени.
Их множество вокруг лишенных тел
в реальности абстрактных построений
творящих совершенства беспредел.
Тени
© Copyright: Марина Павловец, 2010
Свидетельство о публикации №110080203583
Свидетельство о публикации №110080203583
Рецензии