Обнять сонный воздух руками,
Вдохнуть опустевший проулок,
Залиться стихами,
Запутаться в них…
Обмякнуть в брошенной фальши,
И думать, что дальше, что краше?
Что выше уже только Боги…
И кем-то спастись и проститься
И жить у пустынной дороге,
(Где только терновый куст),
Как зарница сможет пробиться.
И обмануть себя и заболеть
Чем-то неизлечимым,
Кем-то вдруг заразиться.
Быть счастливым не в том,
Чтобы быть беспощадно любимым,
А в том, чтоб любовь жадно пить,
И до смерти никак не напиться.
Печаль о...
© Copyright: Антон Нетленный, 2010
Свидетельство о публикации №110080201628
Свидетельство о публикации №110080201628
Рецензии