Память

Я еще помню как родилась моя дочь. Хотя в 92 года трудно что то помнить. Все мешается и кажется не более чем сном или бредом. В детстве кажется, что время тянется мучительно медленно, а потом оно словно услышав наши пожелания, набирает ход. Моя маленькая Изабель... Она была птичкой на ветке, кошкой на диване, львицей в борьбе и мудрой совой в старости. Время резцом проходит по камню души и отработанный песок сметает ветер. Души - песчинки... Дети мои родились расцвели и увяли в положенный срок. Вот и все. Песчинки подсчитаны и сметены в пробирки. Старый седой хранитель бережно поставит их на полку, и века и эпохи мы будем наблюдать как он улыбаясь бродит по коридорам мира, вспоминая нас. Да-да, он всех нас помнит от сотворения мира. Он то знает, что мы не просто пыль веков, мы семена жизни. И ждеи своешл часа. Когда придет время и золотой огонь согреет новый мир, ветра выметут и дожди омоют, мы обретем новую жизнь. А пока... Мы спим и видим странные сны... о Земле.