Тоска

Всё кончено…
бессилен я…
опущенные крылья
зажаты грузом призрачных утрат.
Не выдернуть,
не выпрямить,
для взмаха кончилася прыть.
И как дожить хотя бы до утра?

А жизнь вокруг клокочет вся,
но мне туда не хочется.
Я духом разомлевший, как в парной.
Всё кончено…
Депрессией
накрыло,
не согреться ей.
Противно, но она сейчас со мной.

Зачем покой от губ, от рук?
Не вырваться из этих мук,
и вздох - неразличимый звук
в немом кино.
А мысли,
будто режут их,
чужие и несвежие:
мне всё равно!!!
Мне всё равно!?
Мне всё равно...

Я выскользнул из времени.
Густым набатом в темени
стучится бесполезность бытия…
Сажусь писать – не пишется,
гоню тоску – не движется
и лижется,
как будто век моя.

То лаской, уговорами:
«Побудь со мной, амор ами!»
То дай ей кровь,
пощады не проси!
Чертовка сдуру бесится:
«Порезаться! Повеситься!»-
кричит,
но и на это нету сил…

Залить отрезанный кусок…,
ещё чуть-чуть…,
ещё глоток….
Дурные мысли – в закуток,
забыть о ней….
Не всё легко, как кажется,
но склеится, завяжется,
ведь режется
значительно больней.

Зима прольётся в оттепель,
придёт весна, да вот теперь
без силы я,
болею и раскис.
Но путь вперёд,
пока не сплю,
надежды солью высыплю,
и стает лёд,
размыв дорогу вниз.

Всё стерпится,
разлюбится,
тоска моя – приблудница –
уйдёт по той же тропке, что пришла.
Но нынче надо вытерпеть,
пустые слёзы вытер ведь,
а, значит, и наладятся дела…